o cogumelo às riscas

a quantidade de tentativas de escrever este texto responde à pergunta que mais me foi feita nos últimos dois dias: qual é a sensação de fazer 29 anos? o número não me assusta. a idade foi apenas uma métrica que alguém sem noção inventou para tentar controlar a passagem do tempo. era mais fácil se vivêssemos num mundo onde não se contam os anos, porque deixávamos de lado as caixinhas sociais onde, por imposição e conforto, nos encaixamos. conseguem imaginar não ter noção da esperança média de vida? não saber do quão longe ou próximos supostamente estamos da m0rte? quantas vezes ouvimos alguém dizer que agora já não tem idade para? ou quantas vezes sofremos e vemos sofrer alguém porque já passou os 30 ou os 40 e ainda não tem, nem sabe como há-de ter, os itens limitadores e culturais que definem o sucesso? era mesmo fixe que não houvesse esta coisa da idade. acho que nos retirava alguma pressão. mas respondendo à pergunta de como me sinto com 29: sinto-me determinada e frustrada. um comb...

esqueci-me. não sei quando nem como, mas esqueci-me. fui-me esquecendo. os dias são longos, mas os anos são curtos. há muitas 24h difíceis de passar, mas, em comparação, 2020 já foi há 3 anos. o tempo não está a ser amigo para quem tem pressa. talvez porque também o tempo é apressado e isso faz-nos ganhar consciência de que a batalha de ultrapassarmos a velocidade do tempo é impossível de ganhar. ou nos rendemos a isto ou vamos acabar por nos esgotar. e mais tarde acomodar a um estado melancólico e triste da visão da passagem do tempo. eu esqueci-me. fui-me esquecendo. já não vejo a lua há muito tempo, e mesmo que a veja, esqueço-me de a olhar. já não distingo o som dos passarinhos do som mundano, e mesmo que o distinga, deixei de me deslumbrar. já não me cuido e amo como antes, e mesmo que o faça… esqueçam, não faço. esqueci-me. fui-me esquecendo. também de escrever. a escrita foi refúgio, solução e resposta. escrever salva. escrever salvou-me. e apesar de sentir que já não sei escrev...